Мне говорили, поэт должен быть философом,
мудрость из строк сочиться должна молозивом.
Не имею права писать о войне: не видела.
Ни психологом мне не стать, ни духовным лидером.
Не умею вселять уверенность и бесстрашие,
не берусь никого из вас о больном расспрашивать.
Но я свидетель пожаров междоусобицы.
Что-то лайкнешь не то - тут же взывают к совести.
Раздирают на части, требуя выбрать сторону.
Безболезненней смерть в пастях псов или клювах воронов.
"Почему на стене не вывешена петиция?"
"Где селфи с антивоенным плакатом перед полицией?"
"Почему ты молчишь, что вообще ты тогда здесь делаешь?"
"За или против? Черное или белое?"
Может, вы мне позволите просто плыть по течению
и пытаться чему-то другому придать значение?
Разве важно, в кого ты веришь, за что сражаешься,
если к тем, кому больно, уже не хватает жалости?
Кому я должна, всем прощаю на веки вечные.
Я буду идти по улице этим вечером,
пытаясь расслышать в том, что твердят прохожие,
что-то на эти новости непохожее.
От повестки на каждом фонарном столбе отметина,
включая весну, которую...
... не заметили.
( Стефания Данилова)